Die Mitbürger schauen aus den Fenstern, lange Zeit, so eine ganze Weile. Mal sehen, was da ist. Als was an Schnee fällt, kalt und nass, zieht niemand warme Schützer an. Vor dem vernichtenden Glas der Illusionen fliehen sie weg, kein Leiden mehr aus zweiter Hand. Es flimmert sich allein. Nichts passiert, sie können es ertragen. Schalten viele ab, augenschwer trübt einer ins Etwas hinaus. Munter schaut da ein Mensch herein, winkend mit den Augen, ganz ohne zu viel Eil´. In den Zimmern, gerade eben noch, alldröhnendes Starren, man weiß nicht mal wohin, trocken dieser Husten, um ein Geräusch zu hören. Nun also dies: Kinder, die spielen Schnee. Ein hübsches Auto platzt auf so ein dummes Blech. Schwer sinkt eine Plastiktüte zu Boden wie ein Wrack. All das passiert. Womöglich nur ein Traum, der nicht vergeht? Ein Frühlingscode in der Tasche eines jeden. In der Seelenritze eines jeden.
Winterende
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